Munia nas pálpebras do homem todo o cuidado indecente que lhe fora rogado. Sobre a mesa de centro, o livro de L. H. lawrence repousava há horas apenas. Soava, pelo imóvel, os gemidos da loba indefesa e congruente - estridente e melancólico era o som emitido. De fora, os vizinhos dormiam em plenitude, sem desconfiança nem ardor particular... Por sorte.
Cada minuto da ceia vinculava lesmas e semanas. Para o público, curtos tic-tacs do relógio; para os protagonistas, longas badaladas impulsivas...
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